Que no ni somos príncipe azul ni princesa.
Que no soy rescatable, que entre mis palabras enmarañadas me encuentro.
Que no hay lucha o rescate que nos baste.
Que no sos espada ni yo estoy prisionera.
Ni somos bruja ni hechizero.
Mucho menos hay dragones o hadas madrinas.
Porque no somos nada. Somos todo.
En realidad, simplemente somos.
Y no somos cuento. Existimos.
Sólo que nos escribimos con un lápiz y un papel para sentirnos menos reales.

Te empecinás en llenar tu boca de mentiras cuando tus ojos gritan verdades. Aullás entre tus cadenas que te dejen huir como un preso que piensa que la libertad es sólo la palabra, olvidando que vos sos el que tiene el candado y el que tiene la llave, olvidando que el amor nos libera y cada vez que lo intentás aprisionar junto a tus armaduras él encuentra la forma de colarse entre sus aberturas y escaparse, olvidando así que no elegimos el amor, que él nos elige y que la libertad nunca va a estar entre cadenas.

Hay días en los que mi verdad me oprime el pecho y no sé cómo dejarla salir. No es que no quiera dejarla salir a jugar con tus líneas, pero todos sabemos de tu necesidad de no cruzar los bordes a la hora de dejarme pintarte. A veces no me es suficiente y quiero usar el arcoiris entero para llenártelo de nuevos colores, y que esos putos momentos tan grises se colmen de brillo. Tampoco puedo jugar siempre a callar, mis dedos deciden dibujarte a veces y espero que no te olvides que si lo hacen es porque vos se los permitiste. Y si te pinto paisajes tan hermosos es porque te acordás que prestarme tus crayones te da esa satisfacción que uno tiene cuando es chico y dibuja, liberando a cada trazo un pedazo más del alma.

Maravilla es que nos enamoremos de sonrisas, de formas de curar heridas. Y que encontremos algo que es silencio y ruido, es protesta y aceptación. Algo que nos cambia ideas y desenfoca perspectivas, que acaricia llantos y desvanece penas. Y ahí se encuentra, siendo candado y llave, siendo cadena y libertad, apresándonos el pecho y liberándonos el alma.
Y después nos atrevemos a cuestionar si el amor es real.

Tengo un montón de respuestas a preguntas que ni siquiera me hice, tal vez porque me cansa ser escudo y espada y lo único que es real es la ambigüedad de mis palabras. A veces todo lo que quiero es rendirme ante ellas y dejarlas envolver la realidad, aunque ésta no sea más que una rosa y yo me aferre a sus espinas como si no doliesen. Y en el fondo las disfruto, no conozco otra forma de vivir más que con el dolor y su regocijo. Y es que creo que la vida es muy corta para no hacerlo.

No olvido que soy mi propio infierno, no olvido que soy fuego y me quemo. No olvido que soy agua y me apago. Pero tampoco olvido lo que elegí, que el mejor remedio siguen siendo tus brazos alrededor de mi cintura y que no hay mejor promesa que la de tus labios diciéndonos.
Porque no existimos. Porque sí existimos. Porque entre tantos "porque" afirmando excusas nunca nos preguntamos "por qué".
Y yo nos pienso y nos armo en un imaginario en donde la soledad de las pupilas es sólo momentánea hasta que recuerdo que esa es nuestra realidad, y ella más que todo nos asesina como a soldados en este campo de batalla en una guerra que nunca va a terminar.
Y después de todo me abrazo a mis palabras como si realmente no fuesen otro "porque" en donde esconder mis miedos.


100 años después pintó publicar algo.